Im Frühling schien die Welt aus nicht mehr als Comics und Cartoons zu bestehen. Ich war in die Schreibmaschine meiner Mutter verliebt und erinnere mich an Nächte, in denen ihre Buchstaben auf einer weißen Papierbühne auftraten. Ich erinnere mich an das rhythmische „Schmatz, Klick, Bing“, das aus meinem Fenster in ein Viertel drang, das noch immer für seine Kriminalität und kaputten Türen im roten Lichterglanz berüchtigt ist. Ich weiß noch, wie ich danach in ihrem Schoß sank und mich in den Geschichten verlor, die sie mir vorlas, über abtrünnige Käsemänner und Tiere auf der Suche nach dem Sinn des Lebens.
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