Le printemps, c'était l'époque où le monde ne ressemblait qu'à des bandes dessinées et des dessins animés. J'étais amoureux de la machine à écrire de ma mère et je me souviens des nuits où son ensemble de lettres se produisait sur une scène de papier blanc. Je me souviens du rythmique « smack, click, bing » flottant par ma fenêtre dans un quartier encore tristement célèbre pour sa criminalité et ses portes brisées illuminées de lumières rouges. Je me souviens m'être ensuite effondré sur ses genoux et m'être perdu dans les histoires qu'elle lisait à haute voix sur des fromagers et des animaux renégats à la recherche d'un but dans la vie.

Ce n'est que lorsque mon professeur d'anglais de neuvième année a proclamé son amour pour une nouvelle que j'avais écrite sur un avocat qui voulait s'échapper du réfrigérateur (et de sa perte imminente) que j'ai senti une sensation de chaleur remplir ma poitrine, comme un chat baigné de rayons d’une lumière dorée. Je me souviens d'avoir marché pour aller et revenir de la classe, à chaque coup de cloche, si je ne portais pas ma cornemuse pendant les cours parascolaires, je me perdais souvent dans le jeu de mots intelligent et l'intensité émotionnelle d'Eminem. Sa colère, sa frustration et son honnêteté lyrique réconfortaient ma confusion et ma déconnexion ressentie envers l'école.

Je me souviens de l'époque de MSN, où je pouvais exprimer des parties de moi-même plus honnêtement en ligne et avec des mots, comme je ne le pourrais jamais en personne. Je me souviens des blagues que je faisais avec mon groupe d'amis exclus en faisant du skateboard ou en peignant des figurines miniatures de Warhammer, en imaginant des histoires absurdes sur la façon dont des sacs de sable japonais s'enfuyaient avec des balais et riaient en préparant des sandwichs au beurre de cacahuète dans la cuisine.

L'été après le lycée était brûlant d'obsession pour l'art. Je passais des heures à feuilleter des livres sur tout, de Banksy à Francis Bacon. Après avoir passé du temps à travailler sur ma propre marque de sérigraphies, j'ai été représenté par une galerie locale qui a exposé mon travail à Londres, Sydney, Melbourne et Singapour. Peu de temps après, j'ai reçu une prestigieuse bourse australienne pour entreprendre une résidence en Amérique dans dix villes en l'espace de trois mois. C'était ma première fois (à dix-neuf ans) à l'étranger sans famille ni amis. Et même si j’aurais dû déborder de gratitude, mon cœur était pollué par une insécurité profondément enracinée et par l’ambition de gagner l’amour et le respect des autres grâce à davantage de réalisations. Je voulais rentrer chez moi avec un grand titre, ou au moins quelque chose qui me propulserait vers de plus grandes choses pour soulager toute la douleur ressentie à cause des disputes scolaires et familiales.

Je me souviens des sentiments d'un profond échec qui me submergeaient la poitrine après que les relations avec mon mentor et mes collègues aient commencé à se détériorer à cause de petits désaccords. Tout au long de ma vie, j'étais passé de dormir dans des cabanes dans les arbres construites par des strip-teaseuses et des artistes de cirque à la Nouvelle-Orléans à des décors de cinéma et des dîners dans des appartements penthouse à New York. J’avais ressenti la gentillesse des étrangers à Détroit et j’avais passé d’innombrables heures, désespéré, à écrire aux gens pour obtenir de nouvelles subventions.

Quand je suis rentré chez moi, les cheveux longs et les yeux rouges de fatigue, c'est ma mère qui m'a poussé à poursuivre l'écriture. "C'est ce que vous semblez faire le plus et je pense que vous seriez doué pour ça", disait-elle gentiment lors de nos dîners asiatiques éclectiques. Je me souviens de courriels d'étrangers affirmant que même s'ils rejetaient mes propositions créatives, ils appréciaient les mots sur lesquels ils étaient posés. J'ai commencé à lire davantage chaque jour pour passer le temps, chaque nuit en me perdant dans les histoires d'auteurs comme Mikhaïl Boulgakov, Mitch Albom, Haruki Murakami et Herman Hesse.

L'automne s'est lentement glissé avec les heures passées à regarder des films de Hayao Miyazaki (Studio Ghibli) chaque soir. Et bien que chaque partie de son bel esprit ait touché une corde sensible dans mon cœur, ce n'est que lorsque j'ai voyagé avec une petite fille et son amour pour un dragon alors que je travaillais dans une maison spirituelle que j'ai réalisé que les histoires n'avaient pas besoin d'être racontées. tellement ancré dans la réalité. Mon esprit a commencé à déborder d’un flot incessant d’idées et j’ai réalisé que ce que je voulais autrefois peindre avec un pinceau, je pouvais le faire beaucoup plus facilement avec des mots. Mes idées étaient les couleurs et mon ordinateur la toile. J'ai ressenti à nouveau un sentiment d'espoir et de détermination. Cela dit, la douleur et la peur de l’échec étaient encore vives. J'étais toujours préoccupé par les opinions des autres et par la peur que tout le monde, à part ma mère, rejette mes ambitions de devenir écrivain. J'avais peur qu'ils rejettent mon envie de vivre une vie en rêvant d'avoir un impact sur le monde à travers de belles histoires.

Hiver:

Deux ans plus tard, après être rentré d'un court programme d'échange à Pékin pour étudier le mandarin, j'ai reçu une bourse pour poursuivre mes études dans une prestigieuse université de Tainan, à Taiwan. Je savais que cette année passée à apprendre et à me comprendre au sein d’une culture complètement étrangère allait m’ouvrir des portes et des révélations jamais ressenties auparavant. Peu de temps après mon arrivée, j'ai écrit et attaché mes espoirs de trouver l'amour sur la branche d'un arbre à souhaits japonais et j'ai rencontré mon tout premier amour quelques jours plus tard. Tout au long des mois qui ont suivi, j'ai passé des nuits à dormir sans abri dans les gares, et d'autres à dériver vers les rêves réalisés dans des chambres d'hôtel cinq étoiles. J'avais été interviewé avec des chanteurs, rencontré des acteurs et me suis retrouvé mêlé à la vie et au cœur d'étrangers au fur et à mesure que ma barbe hirsute et mon séjour sur une île si magique grandissaient.

Avec le recul, je crois sincèrement que l’expérience à Taiwan a changé ma vie. J'ai pu retrouver ma passion des mots grâce au calme de mon appartement d'une chambre. J'ai lentement appris à me pardonner toutes les angoisses du passé et j'ai trouvé les réponses à ma vie que j'avais autrefois connues mais oubliées dans ma quête de la gloire et du succès. Que j'étais et serai toujours un conteur.

De retour à Sydney, il semble qu’un tel cycle de vie soit sur le point de recommencer. J'ai eu la chance de trouver une direction plus concrète avec Web3. Et même si l'avenir recèle de nombreux mystères, une chose est sûre : mes rêves sont de publier des livres, d'avoir un impact sur le monde à travers des histoires, de construire des systèmes, de travailler sur des projets créatifs et d'avoir l'opportunité de potentiellement (un jour) collaborer avec des studios comme Studio. Ghibli brillera toujours dans mon esprit.

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En guise de mise à jour brève et étendue depuis la première rédaction de cette biographie, j'ai depuis eu le privilège de contribuer à des publications comme CoinDesk et Decrypt, etc. sur divers aspects du Web3 comme Ethereum et les NFT. J'ai également récemment mis en place une sous-pile.

Portfolio littéraire : https://beacons.ai/masonmarcobello